Броснановский профиль

Наши спонсоры:
Купить пластиковый кессон для скважины цена elitpolimer.ru.

Броснановский профиль

У него был броснановский профиль. Но это, конечно, не играло никакой роли. Просто с табурета рядом было удобнее следить за трансляцией турнира, коротая время в ожидании запропавшего бармена.
Вот она и пересела, вяло горюя, что проводы года не состоялись из-за недостачи в сутках часов.
Экран занимал настолько, что фильтр неприкуренной сигареты уже был искусан, когда она заметила выжидающий взгляд и протянутую зажигалку.
***
К профилю, оказывается, прилагались глаза. Даже в потемках нельзя было не заметить их пронзительной голубизны (да-да, той, что в комплекте с колдовской зеленью таится под копеечными розово-сопливыми обложками). Усталые глаза в окружении замечательных морщинок. И еще — руки, идеальные, не в смысле ухоженности, но — форма, форма… В общем, таким рукам впору отдаться для улучшения генофонда.
Хмыкнув этой мысли, вспомнила про прихваченный "на бегу" презерватив. В соответствии с приметой он гарантировал неприкосновенность. Вне зависимости от желаний.
Расслабилась. Прикурила. Слегка улыбнулась в знак благодарности и вернулась к наблюдению за игрой.
— Добрый вечер, — доброжелательно, с едва заметной вопросительной интонацией прозвучало из-за стойки. Оказалось, что, уйдя в круговерть мыслей, она пропустила появление бармена.
— Добрый. «Стенку», пожалуйста. Из трех по пятьдесят. И стакан томатного сока.
— О, привет, — узнал и улыбнулся уже по-свойски. — Минуту.
На стойке появилось три стопочки. Четверть в руках бармена задорно пробулькала. Блондин с соседнего табурета отвлекся от хайбола.
— Простите… Это вы себе?! — недолгое замешательство в голосе. — Позвольте, за мой счет.
«Кажется, я сегодня цирк», — подумалось мимолетом, отчего-то без раздражения; скорее печально.
— Вам это доставит удовольствие?
— Да.
— В таком случае, позволю. Не могу отказать вам в таком пустяке.
Первая пролетела незаметно. После паузы «на выдох» — пошла вторая.
Закурила.
— У вас что-то случилось?
— Нет.
— Но…
— Ни-че-го. Ничего страшного.
— А нестрашного?
Еще немного, и она бы разозлилась. Но, посмотрев на него, заметила (а может, померещилось) искренний интерес в глазах. Удивилась.
— День рождения.
— Чей?
— Мой.
— А почему…
— Традиция.
***
Он прервал стих на полуслове. Помолчал. Вдох.
— А поехали...
Вскинула глаза, вздернула бровь.
— …танцевать? Правда, уже поздно. То есть рано, но…
Смешался.
— Попробуем.
Выдох.
***
Темные шторы охраняли зал от любопытства предрассветного неба.
Пары, уже немногочисленные, двигались утомленно-плавно. Сдерживаемая страсть…
Увидев входящих, ди-джей приветственно вскинул руку и выпустил на волю гитарный рокот.
— Позвольте вас пригласить?
Легкий кивок. Рука в руке. Первые, немного напряженные шаги в танце…
Еще никогда ей так не танцевалось. Так легко. Так удобно. Так понятно. Словно у них позади годы совместных тренировок и километры паркета. Малейшее движение пальцев на спине — и четкое знание, какое движение будет следующим, какое направление он выберет. Она верила этим рукам. Доверяла.
А он — он бережно-крепко обнимая, кружил ее и восхищенно повторял: «Ну откуда, откуда ты все знаешь?!» и смотрел в глаза, которые наконец-то смеялись.
***
Золотистый пух сбивался стайками на прохладном еще асфальте, кружился у ног, ласкаясь, словно кот, пришедший утешить. А они, чуть касаясь влажными еще висками, молчали, не шевелясь, и только едва-едва заметно было движение пальцев, нежное, чуть судорожное…
***
Хлопнула дверь заждавшегося такси.

Дата: 02 февраля 2010